Rascunhos

Morte de Deus Eternidade do tempo.

2010-09-12T20:11:00.001-07:00

Morte de Deus Eternidade do tempo.

O diabo não é vermelho não possui um tridente e nem está no inferno
Ele é o tempo, a destruição natural da obra de deus
Não foi isso que disse a serpente para eva, afinal?
"Coma essa fruta e deixe que o tempo nasça"
Deixa que o diabo seja diabo, escorrendo velozmente pelo nada!
Numa época ainda em que os relógios eram probidos
O diabo queria encher o pulso e a alma do homem e das árvores de relógio
E assim conseguiu quando eva comeu e ofereceu
A maçã mãe do tempo para Adão
Desde então somos todos apenas o esperar das rugas
O eterno retorno do rascunho rabiscado
Mas Deus não foi atingido e por isso o diabo fracassou
Deus continua sem o relógio da parede em sua cozinha
A sua eternidade relógio nenhum cronometra
Pois diabruras tem limites
Tem?

Sobre o princípio de individuação

2010-09-05T19:23:00.001-07:00

A solidão se funda no peito?
Se afunda no peito.
Mas começa na boca do deserto
No grito primordial do seio
Que Chupado pelo deus eterno
Espalha o leite da ordem, do teto
Que todas as coisas ganham no ato
Em que o limite da forma torna quieto
O caos que antes sem laço
Era tudo abraçado e incerto

Apolo possibilita com seu raio,
O acontecimento do deserto
O tornar-se tudo caco
Luz, violência do belo
Mesmo que não haja abraço
Há ao menos um efeito certo:
Metrificação do leite jorrado
Solidão que se torna verso
Arte é leite re-iluminado
Apolo pondo brincos no deserto.

A beleza dos pais de um poeta.

2010-09-05T16:43:00.000-07:00

Hoje em casa, cedo
As pessoas desistiram
E foram dormir.
Sempre houve uma insistência
Baseada na necessidade de esquecer a dor que é abrir os olhos e ver
O cinza que é vestido de toda humanidade
O gelo real que contorna as paredes e os tetos de toda casa
Além claro, do silêncio atordoante e infinito
Que está por por detrás desse som necessariamente alto da televisão
Essa tela, maravilhosa, tão cuspida por muitos
Esquenta cega, acaricia e afasta toda a ventania horrorosa da existência que o tempo inteiro faz barulho de fantasma querendo passar pela janela fechada
Eu nem vejo televisão
Mas ela serve pra mim como um casaco-sem-querer que não ponho
E que uso e me alivia pelo menos da pena que poderia sentir
Daqueles como as mães, os pais e os irmãos
Que não escolheram abraçar os fantasmas e voar com eles
Com um brilho nos olhos e um horror no coração

Por isso sinto uma alegria recompensadora
Quando deixo de ouvir aquelas distantes tosses
Daqueles simples que confessaram por uma noite
Ser a cama o único lugar possível da humanidade
E como exércitos da afirmação vital
Descobrem-se, levantam da cama, pegam seus chinelos
Armam-se e seguem com sangue fervendo em busca da cotidianidade banal,
Presente na tela mais superficial
Reestruturando assim mais uma vez
O sentido do todo.

Sobre a coisa que é em si e por si

2010-08-31T19:02:00.000-07:00

Pegue um estabilizador
Ligue o seu cabo de força
Em uma das tomadas do próprio estabilizador
E veja se ele liga.

Uma maneira estúpida de mostrar a importância da noção de relação.

Para Focault, Leitor de Nietzsche

2010-08-28T15:17:00.001-07:00

Para Focault

Tudo é história
E portanto carnaval.
Um grande baile colorido e imperfeito
De máscaras sem rostos e sem eternidades
Pura aparência já sempre estuprada
Por forças inocentemente maliciosas
Escute o batuque dos tambores do tempo
E o desfile eterno das determinações provisórias
Deus morreu, o homem morreu, tudo morreu
Menos a história
E isso quer dizer:
Morreu a quarta feira de cinzas
E o carnaval tornou-se sem fim
E vale dizer também!
Morreu tudo o que havia antes do sábado
E o ano se resumiu a 4 dias que retornam eternamente
De terça pra sábado, de terça pra sábado

Mas o que aconteceu afinal?
Perguntaram a mim um pastor, um metafísico e um leigo
No meio do estrondo ensurdecedor do partir de todas as essências de vidro
Os três aos tropeços, cuspindo sangue de desespero com a boca

E assim Zaratustra disse:
"O genealogista abriu a sua cortina"
E a partir de então
As máscaras tornaram-se tudo e a quarta feira de cinzas um rosto queimado pra sempre.

A necessidade da necessidade

2010-08-27T17:12:00.000-07:00

É preciso ainda escrever sobre o sol
Mesmo depois de toda gota de sangue de todo corpo já ter a muito anoitecido
É preciso ainda abrir as vezes as cortinas
Mesmo que todo o nosso corpo seja somente uma fratura exposta da verdadeira substância do mundo, o acaso.
Vamos todos então de alguma maneira abrir um sorriso
Mesmo que saibamos que todos os nossos dentes estão caindo paulatinamente
É preciso ainda ser feliz
Mesmo que seja impossível ser feliz
É preciso ainda levar nas costas o sentido que não existe
Chorar com a espontaneidade de um arco-íris
Torcer para que Deus seja um arco-íris
E ler alguns salmos da bíblia sabendo de sua tolice
É preciso ainda esperar por um amor
Pois ele é a espada poeta brilhante que corta em pedaços o princípio de individuação
É preciso ainda achar algo que seja preciso
Pois se não for assim
Aliás, não tem" se", alternativa
se não for assim é assim.
E por isso posso dizer sem vergonha e sem espetáculos profundos
Que me encontro feliz quase como o porteiro do meu prédio jogando futebol aos Domingos com os amigos e trabalhando 8 horas por dia sem parar anotando os carros que chegam e vão embora.
Ele é uma estrela que sorri
Tendo como pano de fundo o vácuo infinito do universo sem face.
E esse é o único grande espetáculo possível
Diante disso, todo o resto treme.

Sobre o sofrimento do poeta

2010-08-16T18:05:00.001-07:00

Uma poesia é um grito de desespero que não quer ser calado. É um grito que precisa de aplausos e compreensão estética, mas nunca de ajuda. O poeta lança sua fumaça no ar, mostra o seu sofrimento horrível não com o objetivo de ser salvo, mas sim de ser aplaudido: Aplaudam a fumaça que sobe, o grito de desespero, o s.o.s! Pois a eles eu dei um sentido, e isto quer dizer, uma forma. Coloquei fronteiras e cercas nesses oceanos escuros e selvagens que se movimentam no nosso íntimo. Aplaudam as minhas necessidades, os meus desertos, os meus sofrimentos horríveis, mas não se preocupem comigo. Comigo? quem sou eu na obra? um instrumentozinho, um brinquedo sendo utilizado pela vontade de forma. Se um poeta desejasse ajuda, ele não escreveria uma poesia: Ele pediria ajuda.

Mais um pouco de fumaça de cobra

2010-08-08T18:49:00.001-07:00

Raphael diz:
o que é cobra fumando então?!?!
Renan diz:
a ilogicidade radical do existir
nascer é como ser uma cobra que fuma
ato ilógico e sombrio
movimento estranho, do arco da velha, estranho por ser impossível
e ao mesmo tempo possível em sua impossibilidade
o brotar, o acontecer, o surgir, seja do que for, é algo que carece de sentido, carece de resposta
não é racionalmente encontrado...a ciencia pode explicar a origem do universo como big bang
mas ela nunca vai conseguir saber por qual motivo se deu o big bang
Raphael diz:
verdade
Renan diz:
por qual motivo tudo não continuou na mesma, sem explosão? e o que era o tudo antes de qualquer coisa surgir?
por qual motivo algo, o surgimento ao invés do nada, o não ser
e por qual motivo poderia ainda ter ficado no não ser, no nada, poderia não ter acontecido
isso é cobra fumando, o acontecimento
o surgimento
e o não acontecimento também seria
enfim, é isso aí
www.ondeascobrasfumam.blogspot.com tem uma poesia pro dia dos pais

Dia dos Pais

2010-08-08T15:00:00.001-07:00

Ríamos muito
(Sem sombra de dúvidas o programa exigia tal comportamento)
Mas chegava num ponto da gargalhada
Em que o motivo já se tornava outro
E sem confessar nem mesmo para nós mesmos
Já ríamos do fato de estarmos rindo juntos
E ali nos abraçávamos, no som violento da gargalhada
Na lágrima caindo dos olhos
Sem perceber e evitando mesmo perceber
tamanho seria o rubor alarmante em nossas almas
Que falávamos "nós nos amamos", como pais e filhos
Retomando por alguns minutos durante uma piada do chaves
A beleza fundamental da família que já não acreditávamos

Onde as cobras fumam III

2010-08-05T08:56:00.000-07:00

Onde as cobras fumam?
Aqui
lá
cá
acolá
Não adianta placa dizendo "não fume"
a placa também é cobra
que fuma.

Auto-definição

2010-08-05T08:17:00.000-07:00

Ontologia poética em linguagem de publicitário.

Onde as cobras fumam,
Outdoor eterno do que é

Comunicado

2010-08-05T07:58:00.000-07:00

A cobra fumando foi surgindo como uma sombra que aumentava constantemente em minha vida. Esse blog é escrito por quem viu e vê cobra fumando em todos os lugares e de alguma maneira quer comunicar isso a todos. Tudo é cobra que fuma. Ilogicidade radical da existência, sombria, macabra, escorregadia. Veneno malandro em tudo. Coloquei o nome do blog somente por gostar dessa expressão, "onde as cobras fumam". Mas agora ela subiu em minhas costas e mordeu minhas costelas. As galáxias se mostraram como cobras que fumam e se tornam fumaça. Aqui é o lugar onde as cobras fumam. O pulmão do que é é passageiro. Onde as cobras fumam, Outdoor eterno do que é.

Onde as cobras fumam II

2010-08-05T07:56:00.000-07:00

Na esquina vi a cobra fumando
E bebendo uma cerveja com amigos
ela segurava uma placa em que dizia:
Tudo sou eu.
Cobra que fuma, o outdoor eterno do que é.
Fumaça de céus e de infernos
Veneno da resposta que escapa
Cobra que fuma sou eu
E tudo o que é transparente e branco
Há algo de macabro nisso tudo
Mas o macabro em sua macabridade também é cobra que fuma
O sobrenatural não é o inexplicável último
A cobra que fuma também é o sobrenatural
Que é tão sobrenatural quanto o natural
Já que ambos abriram os olhos de alguma maneira
E fumaram um cigarro sendo cobras.

Onde as cobras fumam

2010-08-05T07:55:00.000-07:00

A vida é impossível
O acontecimento enquanto tal é inacreditável
Onde as cobras fumam.
O brotar de uma flor:
Cobra fumando.
O nascer de um bebê:
Cobra Fumando
O big bang
Cobra fumando
Genesis bíblico:
cobra fumando.
O nada ao invés do tudo:
Cobra fumando.
O não acontecimento tambem é inacreditável
Onde as cobras fumam.
Ser é ser cobra que fuma
E que se tornará fumaça.
Deus não explica a cobra que fuma
ele também é uma
Onde as cobras fumam,
Outdoor eterno do que é.

Renan-Chaminé

2010-08-05T07:54:00.000-07:00

Tenho sofrido em escala industrial
Ao modelo de produção fordista
A minha agonia se adaptou
Graças a deus que de mãos dadas a ela
um anjo com asas nos pés e rios no rosto
Acompanha com seus ouros sustenidos
A fumaça anti-nariz das fábricas entranhadas em minha alma
É por isso que escrevo tanto
E sou passivo operário-poeta
Produz-se em mim um turbilhão de produtos-versos
e Renan é chaminé, Apenas chaminé
De melodias e fumaças.

Sobre o meu princípio ético

2010-08-05T07:44:00.000-07:00

Quem são vocês afinal?
Diabos melódicos malignos?
Ou talvez Deuses transparentes que possibilitam milagrosamente um sentido na falta de sentido, uma gargalhada na tristeza e uma delícia na angústia?
Não sei quando nem por qual motivo me rendi ao verso
Mas logo percebi que ele era e deveria ser a minha lei
O meu código de conduta, a minha moral
E vislumbrei rapidamente o pão que há na tristeza
E comi e busco por pães de lágrima cada vez maiores e mais saborosos
O verso pra mim sempre foi um cuspe no sumo bem de aristóteles
A tristeza como objetivo, a fome de angústia
Tudo por fidelidade ao verso.

Mas por qual motivo realizei um juramento tão grande?
Houve um momento solene em que levantei espadas para o céu e gritei
"Ó verso, guie todos meus caminhos"?
Quem afinal são vocês?
Anjos ou transtornos?
Trânsito ou louvores?
Os meus ossos buscam se tornar melodia
E talvez se for preciso quebrá-los
Forjar osteoporose em prol da beleza
Provavelmente farei-o.

Mas por qual motivo realizei um juramento tão grande?
Juro que não pergunto poeticamente
Meus ossos todos clamam muitas vezes por fuga
Por paz, por sobriedade na alma
Eu juro, com tudo o que posso
Que quero uma cólica sem forma
Um cansaço sem ancoras ritmadas
Uma dor sem Apolo.
E por mais que essa forma que vos fala
Inevitavelmente faça uso daquele que ela quer se livrar
Acredite em mim:
Trata-se de um sofrimento cru e sincero
De quem nunca escolheu colocar ritmo e flores no mundo.

Católica.

2010-08-05T07:40:00.000-07:00

O que ocorre em ti, católica
Quando escutas os infernos silogísticos que envio^?
Saibas que te amo, dolorosamente
Acima de toda e qualquer filosofia
Um amor cristão, ou de quem já foi cristão
E sabe a dor que é vir chegar um furacão
Que caotiza toda a confiança que temos em nossa pele
e na pele de nossos pais e na de deus
Não sou obscuro, muito menos um herege
Que com línguas de serpente conduz através de hinos e piadas
As almas em direção ao lodo de arco-íris da dúvida infinita
Não estaria eu sendo isso e não seria esse meu sofrimento?
Mas saiba, católica
Sou apenas alguém que lhe ama
Exatamente por saber que talvez ainda possa
Mesmo depois de toda essa minha longa caminhada
Chamar-te de irmã em cristo.

Desabafo Solene

2010-07-29T21:50:00.000-07:00

Enchi o saco dessas poesias. Parece que to rastejando.

Receita: preguiçosamente não dê forma a sua poesia. Depois diga isso dessa maneira como estou dizendo, às claras, isso pode salvá-la. Mas realmente não vejo problema na falta de forma. Também não é completa: Existem formas espontâneas que surgem. Mas isso não é bom. Não suporto a espontaneidade na arte, o melhor sempre é o suor, o tijolo. Mas não se trata nem de uma questão de escolha: Arte é tijolo e suor puro. Essas poesias são frutos de uma caixa de ferramente de metáforas, choques entre certas coisas que acho lindas (cachoeira e cabelo, costela e galáxia) e uma dose intensificada de desabafo. Mas não estou sofrendo tanto.

Dá trabalho escrever isso que escrevo. Mas isso tá muito lodo, muito lama, um poeta-réptil, uma coisa meio peito ralado no chão de concreto. Preciso fugir disso, preciso escrever mais de manhã, é impossível pra mim sofrer de manhã. De madrugada que é horrível mesmo, só tem a lua e o resto é tudo preto. Quando a tv é desligada aqui em casa é um horror que se estende por 2 milésimos, mas acontece. Sofro, não pela solidão, mas pelo medo. Mas me sinto feliz também, pois minhas atividades se dão somente pela madrugada. Talvez eu escreva poesias mais com clima de padaria, pão fresco, manteiga e presunto.

Para Leonard Cohen e o seu Hallelujah

2010-07-29T20:08:00.000-07:00

Leonard Cohen

Ainda me assusta e ronda
O primeiro momento quando
Ouvi sem querer
Um balde inteiro da água mais fria
Pingos de chuva finos em intensidade cachoeirica
Cachoeira silenciosa, cabelos da eternidade liquidos
Sem violência.
Era o espírito saanto sem rosto
Sem pele e sem existência (essa é sua existência)
Tomando conta da minha alma
Um oceano silencioso e infinito
Navegando em uma carne de poeira
Um quase nada, talvez resignado grito calmo
Uma choradeira matemática
Uma confissão incontornável da ausência e da presença
Do espírito santo de deus.
E isso é tudo aquilo, tudo que nossos ossos
E as tripas de tudo no mundo
E as gargantas de todas as estrelas
Querem desabafar e desabafam
Aleluia, Aleluia!

Leonard Cohen transformou meus ossos em água
Água do espírito santo
Nada de mágico:
Frio e doloroso e satisfeito aleluia.
A dor-paz-tédio da eternidade.
A beleza infinita do cristianismo e a sua danação.
O ocidente num refrão.

Para alguma aluna

2010-07-28T19:50:00.000-07:00

Para uma aluna

Talvez eu tenha sido um furacão
Ou somente um dramin de carne e osso
Mas o que importa é que vi
O doce suco dos mistérios filosóficos jorrando dos seus olhos
(Além claro, do gélido deserto rasgante de quem acabou de se distanciar por dois segundos da família, de deus, do futuro certo e se entregou epileticalogicamente à certeza firme e assustadora dos silogismos)
Talvez seja esse o meu objetivo
Talvez essa seja a minha grande vitória
Fazer das perguntas fundamentais sucos
E do mistério angustiante ouro
Mas para quê?
Por qual motivo preciso eu de espelhos meus?
Por favor, não leve isso tão a sério
Chegue em casa, reze, dê a benção em sua mãe e durma
Não pensando no ser ou no não ser
Não tendo ataques epiléticos coloridos, espasmos matemáticos e poéticos que tiram o sono e fazem suar a alma e o corpo tanto por entusiasmo quanto por angústia
Por qual motivo dá prazer essa maldita atividade silogística e poetizante?
Por qual motivo sorrimos como se tivéssemos brincando quando colocamos atrás de um ponto de interrogação o sentido de tudo que existe? ( Das costelas´e das galáxias, tanto as nossas quanto as de tudo)
Não se engane pelo gozo das descobertas (com rimas ou sem rimas)
Não seja como eu, um epilético de corpo morto
Esperando desesperadamente um ataque enviado por Deus.

Auto-biografia

2010-07-27T20:15:00.000-07:00

Já fazem quase 10 anos
E o abismo que levo nas costas é o mesmo
As vezes arde, as vezes cessa
Mas ele é minha água e meu pão
Minhas costelas brilhantes e enferrujadas
Ele é meu pai e minha mãe
Misturados no caldeirão de minhas almas
Ele é quem me faz erguer um céu
E acender o fogo do inferno que me consumirá
Ele que deixa a brisa suave e matemática se espalhar
Após a vitoriosa guerra dos silogismos versus santos
Ele é quem determina o contorno e abertura do meu sorriso
Ee faz jorrar a guanabara e o deserto dos meus olhos
Ele é quem olha atrás dos meus olhos
Quem embriaga meus ouvidos com melodias e padres
Ele é quem me fez respirar música ao invés de Deus
E somente depois(agora) perceber
A essencia melódica do deus pós-prego
Aprendi a gostar do caos e da ordem
Do deus e do orgulho no desespero da morte de deus
Ele é a minha possibilidade mais própria
Meu deus e meu não deus
A esperança da mais pura e distinta forma
E o fato angustiante das mihas mais rascunhosas pinceladas
Psicanaliticamente: Miriam e Cid

Obs: Miriam e Cid são meus pais.

Sobre o Mito

2010-07-14T20:21:00.000-07:00

O céu é a ponta de lápis do meu filho
E somente por isso nele acredito
Uma entidade real que mesmo não sendo física
Não estando no espaço no tempo, metafísica
Está desafiadoramente lá em cima
E que sem matéria é cheio de ouro e flores
E que sem tempo o tempo passa e rimos sem boca
E brincamos como crianças mesmo sem corpo
E sem identidade pessoal, e sem nome
Encontraremos todos lá e nos identificaremos
E ouviremos mesmo sem ouvido a voz de deus
E deus nos abraçará mesmo sendo pura forma sem braços
E acredito nisso tudo
Pois é na ponta de lápis do meu filho
Que se encontra a verdade mentira do mito

Mensagem do Deus-Acaso

2010-07-14T20:03:00.000-07:00

"E que toda poeira que veio por vir,
Que toda alma que por um simples vento-raio deixará de estar nesse mundo
Tenha direito à boca ao dente e aos lábios
Assim como ao ouvido e ao olho
Para ver e ouvir o desenho sonoro formado pelo sorriso
Que com seu calor instantâneo preenche inteiramente
o espaço vazio eterno que constitui todo ser finito."

Assim disse o acaso, sem querer

Eu, sem tirar nem pôr

2010-07-11T21:00:00.000-07:00

Mais uma vez aqui
Entre um whisky e o trabalho de amanhã
Além de todos os futuros que nunca encontrarei em meus pulmões
Nada tenho.

Durmo no sofá
E nisso não há poesia
Somente uma confissão necessária
Pois não durmo na cama porque talvez ainda tenha medo de confessar que já não faço mais parte da família de deus nem da família de césar.

Tenho engordado bastante
Pois a comida é tudo aquilo que realmente faz com que a brisa que existe no mundo toque momentaneamente a minha garganta cheia de nó.
E nisso não há nada de poesia
Há apenas chocolate e pizza

Li Rilke no onibus enquanto ia comprar o ingresso do nação zumbi nas lojas americanas
E lendo chorei, pois ele acredita ainda em uma espécie de cumprimento de um canone moral devido a uma lei traçada a priori que governa, por mais que não vejamos, toda a multiplicidade infame de acontecimentos dispersos no interior da história
Ele não diz isso mas eu sei que diz
E eu sei que o deus que está por vir morreu quando eu tinha 14 anos

E isso tudo não passa de renan domingo a noite
Belchiormente falando da vida real crua, de carne e osso
Que vivo e morro, todo dia e que enchi o saco
E por isso confessei hoje mesmo na mesa de bar sem qualquer tipo de pretensão de ser charmoso que poderia morrer pois não tenho plano nenhum para meus futuros

E que eu morra de uma vez, sem qualquer poesia
Em uma dor física horrível e tremenda
Para que assim talvez eu possa encontrar partido pelos raios horríveis do acaso
O deus que não existe e está por vir.

A eternidade da lama

2010-07-07T10:29:00.000-07:00

Sabes eternidade, quem choras?
Por mais que sejam lágrimas de poeira
Sabes o quanto dói?
Cada poeira é um universo espantado
Com a infinitude de poeiras que existem
(E tudo é poeira!)
Sabes eternidade, quem choras?
Uma mosca morta, um planeta invalidado
Um sangue no joelho, o fim dos deuses
Sabes eternidade quem choras?
Os deuses eram poeiras que se diziam estrelas
E agora sabemos que só há a imensidão
De universos isolados e com fome.

Sabes eternidade, quem choras?
Tudo chora um lamento terrível e incontornável
As teias de aranha se dissiparam
Deus também olhou pra ti com medo
E foi engolido como que por um furacão de pregos
Quando vislumbrou através de um telescópio gigante
A eternidade da lama.

O significado de uma Viagem

2010-07-07T09:00:00.000-07:00

Preciso ter a sensação da espera
Aquela felicidade da ansiosidade
Aquela felicidade
Que não depende dos fatos
Preciso dessa potência infinita
Que despreza solemente
O cinza do documento
Pois a vida se deita e se farta
No fim do documento

Vou para onde tiver que ir
Pois preciso desse sorriso
Que se escancara no presente
Estampado em uma possível boca futura
E não me importa se será impossível:
Pois o documento eu rejeito
Com o sol infernal da manhã que não veio.

Para Cristo

2010-07-06T20:49:00.000-07:00

O céu anunciou
Com seus lábios de universo soterrando-se
O encontro de duas estrelas de carne
Que sangravam a beleza da cruz

Éramos nós dois
E o cristianismo rasgando minhas gargantas
Pois ele manifestava-se
Nos seus cabelos e nos seus olhos e na sua luz
E na sua humildade-compaixão que tanto condenei
Estudando Nietzsche

Mas nada de infinito
Nada de transparência
De nada serviu talvez esse fim de semana a la Leonard Cohen
Deus me enganou
E por isso ele não existe.

Nada de novos sóis
Volto eu para o crucifixo sem cristo de cada dia
Sinto vejo e sofro a cruz e os pregos solitários
Ninguém morreu por nós.